El fin de Agustín

En el pasillo se escucha un lamento,
es el michi que vive en un tormento.
Marta camina con paso marcial,
y el pobre gato se siente fatal.
Ella es la jefa, la dueña del feudo,
y yo aquí sobrando, como un denuedo,
mirando el estante con ojos brillantes,
buscando el tesoro de los amantes.
​
¡Ay, Marta, por Dios, ten un poco de calma!
Que el hambre me roba pedazos del alma.
Ni Whiskas Premium, ni un poco de atún,
me tienes a dieta de "ayuno común".
Me tienes de nervios, me tienes temblando,
y el hambre en la panza me sigue maullando.
​
Me manda a la cama de setenta centímetros,
calculo el espacio por milímetros.
O al suelo frío, como un pordiosero,
mientras ella ronca en el somier entero.
Me tiene acojonado, no me atrevo a rechistar,
pero un plan maestro empiezo a trazar:
si no hay latita de etiqueta morada,
habrá consecuencias en la ensalada.
​
Marta prepara su arroz con esmero,
le echa azafrán y un poco de cuero.
Se da la vuelta para abrir la nevera,
y yo aprovecho la gran didera.
¡Zas! Meto la pata, hundo la garra,
dentro del grano que ella desbarra.
Un poco de pelo, un toque de arena,
¡así es como el gato se venga y se cena!
​
Ahora me mira con cara de guerra,
¡corre, gatito, que estalla la tierra!
Sin mi latita me quedo otra vez,
pero ese arroz... ¡ya no sabe a jerez!

Hip Hop, Melancholic